indiansummer

Wie eine große Wunde liegt die Stadt jetzt da. Aufgebrochen wie ein eiterndes Geschwür. Nässend.
Der sterile weisse Verband ist vom Wind zerfetzt, seine Ränder saugen sich mit schwarzem Dreck voll. Vorbei ist es mit der Unschuld, mit der Ruhe. Zurückkehrt der Lärm und der üble Geruch der Stadt. Bäume recken sich kahl wie aufgeschnittene Wundnähte dem Himmel entgegen.
Jetzt erst kann man sie wieder sehen, die auf den Asphalt gespuckten schlechten Gedanken, die in den Schnee gepissten häßlichen Fantasien. Die Straßen winden sich wie ausgerenkte Gliedmaßen, haben jegliche Harmonie, jegliches Muster verloren. Gullis gurgeln guteral Choräle des Nichtvergessens. Ihre Melodie erinnert mich an mein naives Hoffen auf „Allesistgut“. Nichts war wirklich weg von dem. Nur zugedeckt. Jetzt nutzt es das keimfreudige Millieu um den Aufstand fortzusetzen.
Nun beginnt er, der Kampf um das Heilen.
Hoffnung macht sich breit, auf das Trocknen der Wunde, auf die antibakterielle Macht ätherischer Düfte des Frühlings.
Ich mag sie nicht, diese Zustände zwischen Hoffen und Bangen.